Été 2009. Dans quelques jours, j’ai 27 ans, échéance qui me rend nerveuse : je viens de perdre mon boulot, je n’ai aucune idée de ce que je veux faire, comment, avec qui, dans quel contexte. Pas de nouvelles non plus des éditeurs à qui j’ai envoyé un manuscrit, pas de nouvelles, évidemment, de cet homme pour qui j’ai le béguin… Rien d’encourageant dans aucun domaine, un désert, et je ne sais plus dans quelle direction marcher, comment retrouver le nord.

J’ai eu l’idée de m’inscrire à un stage de chant. Budget raisonnable, ce sera ma semaine de vacances. Perdu dans les montagnes alpines, le lieu est étrange : un ancien couvent, successivement transformé en prison pendant la Révolution française, en caserne au XIXème siècle, et depuis quelques années, lieu de stage pour âmes en recherche.

Assez vite, la cadence des journées permet de mettre une distance avec les soucis. Je chante avec les autres, j’essaie les exercices de respiration, je fais la sieste sur une pelouse au soleil. Aux repas, plusieurs fois, je suis assise à côté de cette femme, Myriam, cheveux courts, très noirs, rire contagieux, avec une main où manquent trois doigts. Je l’écoute parler de son travail de musicienne, et puis s’ouvrir, révéler des fragments sur son enfance, une mère malade, un père blessé sur un chantier, une famille qui cumule les catastrophes et qui n’a plus de quoi manger.

Je l’écoute en silence, admirative de sa manière simple de parler de ce qui la constitue, des fantômes qui la hantent, des fils qui tissent sa trame. Je me dis que j’aimerais devenir son amie, développer la même lucidité, la même chaleur, le même optimisme malgré l’omniprésence du drame dans sa vie.

Un matin, tous installés dans le réfectoire où la hauteur des plafonds crée une acoustique prodigieuse, la prof de chant propose une improvisation en duo. Après les échauffements, un binôme se lance, puis un autre. En moi, l’impatience monte. Soudain, je me lève, prends place devant le groupe. Je tourne la tête et plante mon regard dans celui de Myriam : tu chantes avec moi ? Elle acquiesce, comme si elle attendait la question. Elle me rejoint, ferme un instant les yeux, concentration.

Mon cœur s’accélère : par où commencer ? Du fond de mon ventre surgit un son, une vibration que Myriam attrape, amplifie, il y a dix personnes dans sa gorge, il y a la puissance des chanteuses jazz que j’adore, Nina Simone nous frôle, il y a du volume et du coffre. Ma voix s’accole à la sienne, se laisse porter, découvre un territoire neuf. J’entends une mélopée incroyable, nos voix mêlées, nos voix décuplées, être traversée par une onde de joie, se sentir reliée à l’immensité invisible, faire connaissance avec ce moteur qui siège au creux de mes entrailles.

Je ne sais pas combien de temps on a chanté. Je ne sais pas si on a bien chanté. Je sais que je ne voulais pas arrêter. Je sais qu’il s’est passé un truc, entre Myriam et moi. Entre l’avenir et moi. Je sais qu’en redescendent du nuage, j’étais souriante et confiante.

> Ce texte, je l’ai publié pour la 1ère fois il y a 4 ans… Et j’avais envie de le mettre en ligne à nouveau car il s’inscrit parfaitement dans la thématique de la série 2022 « de la confiance ». La confiance, en soi, en l’autre, en la vie, je suis convaincue que cela change une trajectoire… Vous aimez ce que je publie ? RDV sur les réseaux sociaux pour retrouver de la poésie, des idées lecture, et les autres chroniques que j’écris depuis 2016. Et si vous croyez en la nécessité de faire sa part de colibri, partagez ce texte.

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